In den kerzenerleuchteten Salons Wiens, wo die Musik wie ein eifersüchtiger Gott herrschte, wurde ein junges Genie als auserwählte Stimme des Himmels gefeiert. Sie nannten ihn Amadeus. Doch in den tiefsten Schatten stand ein anderer Komponist – gläubig, diszipliniert und voller Hingabe. Er lauschte, während sich sein Glaube langsam gegen ihn wandte. Jede Note war vollkommen – und jede einzelne hinterließ eine tiefere Wunde. Schweigend kopierte er die Partituren, während seine Bewunderung allmählich einer kalten, berechnenden Besessenheit wich. Es gab Nächte, in denen er sich nichts sehnlicher wünschte als endlich Stille: eine Welt ohne dieses Lachen, ohne diese Musik. Er schmiedete seine Pläne wie ein Gebet – leise, sorgfältig und in der festen Überzeugung, dass es Gerechtigkeit sei und keine Sünde. Ob er seine Tat jemals wirklich ausführen würde, spielte längst keine Rolle mehr. Entscheidend war allein das Verlangen danach. Und so verwandelte sich tiefe Verehrung in zerstörerische Obsession. Denn was könnte gotischer sein, als Gott zu lieben, von ihm zurückgewiesen zu werden – und schließlich zu beschließen, ihn zu vernichten?